sábado, 26 de junio de 2010

Advertencia, Poepanfleto Incendiario #2



Advertencia Poepanfleto Incendiario # 2

Te dirán
que el río de este infierno es circular
que es mejor colgar las armas
y aceptar lo que dicen los espejos
te ofrecerán leche y miel
manando en nubes mentoladas
mas allá de este valle de lágrimas…
repetirán la palabra sacrificio, la palabra resignación
también la palabra dolor, la palabra continencia,
mientras tú, sudas el pan incomestible,
tocarán a tu puerta
en forma de ancianas venerables
con urgentes noticias para salvarte,
vendrán con toda la verdad,
solo la verdad,
nada más que esa única verdad
a venderte con garrotes si es necesario
pedazos del paraíso.

Otros te explicaran lo de las guerras preventivas
el voto obligatorio
y los impuestos
te dirán que eres viejo
si has pasado los cuarenta
dirán que es imperioso pensar en el futuro
en planes de pensiones, en seguros de vida,
insistirán en explicarte la tremenda diferencia
entre la libertad y el libertinaje,
te dirán que es imposible subir los salarios
sin descalabrar la economía.

Y esa gente dice:
y hasta parecen progresistas
discapacitados, invidentes,
minoría étnica, ayuda a los menesterosos,
ley del matrimonio homosexual,
ley de igualdad de oportunidades,
y, dicen a la mayor gloria de Dios ley del punto final,
todo muy correcto y muy civilizado
en discurso oficial
detrás de sus bífidas corbatas
como si no supiéramos
adonde apuntan en realidad
antes de que anuncien
que en medio de esta crisis
una vez más
te ha tocado perder a ti
o simplemente callan
otorgando su semilla al miedo
y así van triturando
lo poco que queda de belleza
vendiéndolo todo al mejor postor
apostándolo todo a favorito
mientras te dicen que las cosas son así como son
que todo está inventado bajo el sol
recordándote siempre que hay sitios en el mundo
donde se puede estar mucho peor.

jueves, 24 de junio de 2010

Zoológico



Un pequeño bestiario de animales cotidianos...


Zoológico



La bestia enferma de la nostalgia,
los fatigados pájaros del exilio
los voraces felinos de la duda
todos los animales rapaces
y todos los subterráneos
y seis peces en la pecera
esperándote en las tardes
y dos gatos que se sientan a tu lado
un whisky , o más de dos
además de los kilómetros
el ruido propio
y el ruido que producen
el resto de mamíferos,
impregnados en la piel
de angustiosas memorias
que no duran un día,
para luego repetirse cada noche
con demasiados deseos,
y el Libro Tibetano de los Muertos
reposando el sueño de los justos
en la mesa de noche,
además de los secretos
de alcobas deshabitadas
y los papeles manoseados
de las cosas que faltan por decir.

miércoles, 23 de junio de 2010

Pequeña Serenata del Hastío


Un breve párrafo sobre dolores que se resisten a la madurez...

Pequeña Serenata del Hastío

Un viento vertical/ trae dolores que creía perdidos/ caen sobre el cráneo de ausentes cabellos/ caen en cámara lenta con la casi ausencia de gravedad/ vienen de los cuartos habitados en recuerdos desechables/ de los cuerpos devorados viciosamente/ de horas repetidas frente al televisor/ de un aire que también se repite bajo la misma metafísica luz de un juicio inconcluso/ en segundos silenciosos que han recorrido los pasos de los hombres/ con toda la edad del tiempo ruedan sobre mis hombros con su paso de entierro/ mientras fumo de espaldas al incendio y espero la lluvia/

sábado, 19 de junio de 2010

Todo


Unas letras para hablar de esa ansiedad vital que empieza en la boca de una manera animal y luego se convierte en actitud...

Todo

Todo para los labios,
para ser sorbido en un graznido puro
de bestia profunda
para triturarlo milimétricamente
entre las fauces de ángel caído.
-cada segundo cuenta-
cada latido humedecido con la lengua
exorcizando a gemidos
el peso de los días.

Todo para marcar a fuego
la anónima sombra y
una voz destinada a perderse,
unos pasos ebrios de belleza,
todo para soltar amarras
y emprender para siempre
el alevoso viaje de la nocturnidad
para quemar las naves de la cordura
en la pira inmensa del deseo
para saltar al vacío
con los ojos bien abiertos
y con todo aún por averiguar.


Historia


Algo más sobre la soledad del hombre y su perplejidad frente a la historia...

Historia


Vengo de un limbo violento
donde todo sangró sin moverse
antes de ser en la explosión
llevo aquí diez mil años o más
gestionando una salida
al problema alimenticio
venciendo el hastío
inventando el amor
jugando con los signos
sobre las paredes
dándole al garrote casi siempre
para entender a los otros
esperando el relámpago
de la eternidad.


La Sonrisa Perdida


De la serie "sonrisas" esta mueca de la nostalgia...

La sonrisa perdida

Se muy bien por donde vengo
con mis viejos dolores
y mis canas nuevas,
sin embargo,
no respiro este aire polvoriento,
estas calles me deshacen…
el que soy
quedo en la noche
atravesando el mar,
aquel que juró
no comer jamás
el pan de la nostalgia…
casi podría reír,
pero no es cierto
cada vez que amanece
estoy mas lejos…


La sonrisa del Asco


Este poema forma parte de una serie que llamé "sonrisas" y que van de la ironía al asco, pasando por los tonos mas tenues del amor y la nostalgia... Esta "sonrisa" habla de las diferencias que hemos declarado insalvables y que conforman el panorama de la intolerancia...

La sonrisa del asco

De la revolución a los sueños perdidos
de la virginidad a la lujuria
del arado a los centros comerciales
del amor a las facturas
de la piedad a los pederastas
del toxicómano al medallista
de la humedad a la impotencia
de las masas a las vanguardias
de la poesía a las academias
de los profetas a los ateos
de los profetas a otros profetas
van sonrisas de asco y viceversa.

miércoles, 16 de junio de 2010

Mucho antes de escribir poesía


Un poema para un gremio poco dado a la autocrítica...

Mucho antes de escribir poesía

Antes de escribir una sola letra
camina este borde de la acera
danzando con las bestias y los niños
ahoga cualquier intento de versificar
sumergido en ebriedades colosales,
deja por una vez
que los mendigos te hablen de su pasado
que los locos te abracen bajo la lluvia
y te hablen de sus hijos las putas viejas
aprende lo que dice la noche en las calles que sobran
bajo la luz pringosa de los botiquines y los viejos burdeles
aspira el hedor de los sitios que nunca visita la poesía.

Antes de bostezar sobre la página en blanco
y repetir hasta la nausea 3 o 4 trucos aprendidos en libros
hay que saber del dolor de los otros,
de su escaso tiempo de ocio, de su hastío, su mujer, su perro y sus niños
(además hay que saber que ya nadie lee poesía)

Hay que abjurar de cualquier intento de amaneramiento
de cualquier intento de aburguesamiento
de cualquier intento de afectación,
hay que dejarse de oír voces
de fungir de profeta,
iluminado o elegido,
renunciar a las visiones esotéricas
a los apocalipsis y los llantos fingidos.

Todo esto para no redundarse
para no ser el eco de un eco de un eco
y aún así santiguarse ante la idea de ser original
y dios nos salve
de los fuegos de artificio
de la depreciación del gremio
de los sospechosos elogios
dios o el que este a cargo del negocio
nos sepa librar
de la gloria esperada en concursos literarios
y estemos siempre hambrientos
y nada pueda con nuestra sed
y no podamos conformarnos nunca
y que no podamos conformarnos nunca.

martes, 15 de junio de 2010

Noticiario


Ante la ausencia de buenas noticias...

Noticiario

Estas son las noticias de siempre
hay más inquisidores de lo previsto
menos buenas nuevas de las que se sueñan
sangre derramada imperdonable
sueños en el piso con olvido
gente abandonada a la deriva
brillan por su ausencia ángeles y santos
golpean a mi puerta unos que suponen
ser de dios los testigos
andan por mi calle un par de asesinos
la que amo ha dicho que estoy despedido
fue raptado el amor sin rescate posible
parece que nunca existió el paraíso
se dicen inocentes los que no parecían
declaran culpables a las víctimas
se rehacen viles modelos del pasado
sólo que esta vez tienen más poderío
las esperanzas tienen fe de errata
dice sin adornos que estamos perdidos.

Los Mejores Sueños


Un grito para desahogar los sueños anquilosados...

Los Mejores Sueños

Los mejores sueños los tengo desiertos
tocados de muertes alevosas
constreñidos de espanto y espera
apretados en fardos de olvido
los mejores sueños los tengo perdidos
calcinados en la hoguera de los vicios
disueltos en mares de angustia sin retorno
ausentes de sí mismos
estragados
los mejores sueños los tengo dormidos
en la narcótica sustancia del destierro
irritados por el roce del tiempo
escaldados hasta el grito en carne viva
los mejores sueños me llaman desolados
desde sus ventanas de melancolía
atravesados por sus espejismos
ciertamente mal heridos.

Pronóstico


Algo de lo que trae el viento ciertas tardes...

Pronóstico

Algo trama esta tarde peregrina
algo se mueve adentro
mientras trepan los segundos,
algo dicen los muros,
las viejas fotografías,
hay un tibio rumor
de pequeños estragos subterráneos
un silencio de espejos despavoridos
hay esta luz muriendo indefinible
y lo que dicen los muebles apenas
el ondear de las perchas vacías,
agolpado en los estantes
este ardor postergado
que mira desde los libros,
esperando a que amanezca hace ya siglos,
algo hay aparte del polvo
y los trapos desteñidos de la melancolía
otra vez
este sueño repetido de oscuras orillas
esta lenta mueca girando hacia el olvido.

lunes, 14 de junio de 2010

Ingenuo


Un pequeño ejercicio de esperanza...

Ingenuo

Amar
nadar en lo profundo
cantar bajo las aguas
con la lágrima viva
del valle del vértigo
al risco de la desolación
y vuelta
por los pantanos de espejos
sin mirar
desnudo. desnudo
sin números, ni escudos,
sin lanzas, ni refugios,
sin trampas, sin otros sueños
amar
respirarse la piel
y más adentro
enloquecer de humedad
de transparencias y fuego
comulgar con el pan y la saliva
con la punta de los dedos
con ojos y brazos,
con las sombras que se habitan
amar
a pesar del tiempo y de sus signos,
a pesar del dolor y las mentiras
a pesar del amor y sus torpes publicistas
amar
confundir el tiempo y los objetos
en un amor inmenso
abrigar más allá de la cobija
vaciar la casa y el jardín sobre la mesa
para que se sirvan los que tienen frío
amar
crecer, crecer como la hierba
en cualquier sitio, sin razón ni motivos
crecer hacia la luz. para la vida.

Armapoema


Un muro de palabras intercambiables...

Armapoema

Dulces sueños
a los perseguidos por su sombra
a las prostitutas y sus duelos
a los delirantes de las letras pequeñas
a los traicionados en su torpe empeño
dulces sueños
a los vagabundos del estigma perpetuo
a los desahuciados que se ríen de todo
a los hambrientos que se callan las tripas
a los condenados que no niegan nada
dulces sueños
a los miserables en todo su encanto
a los poetas y sus balas perdidas
a las minorías de la fe extraviada
a los descartables de lagrima viva
dulces sueños
a los sospechosos de las pesadillas
a los inconformes que aman aterrados
a los mal vivientes que temen y ocultan
a los tartamudos que entienden el mundo
dulces sueños
a los desvelados de los horizontes
a los heridos de primera fila
a los ebrios invencibles
a los olvidados de cualquier fábula
dulces sueños
a los fracasados que ya no insalivan
a los confundidos que no entienden nada
a los errantes que lo han visto todo
a los viudos que aman el olvido
dulces sueños
a los adictos de las esperanzas
a los desterrados del ínfimo consuelo
a los presos de presunta inocencia
a los desvalidos que aturden de vida
dulces sueños
a los lujuriosos que se apartan del día
a los furiosos que pelean con el tiempo
a los resignados de rodillas limpias
dulces sueños compañeros
a pesar de todo
y todavía.

Los que busco


Uno sobre la tribu de los olvidados...

Los que busco

Quiénes fueron?
Los que quemaron su noche
detrás de las barras de oscurísimos bares
embrutecidos por el alcohol y otros tópicos candentes
y también en 12 horas en turno partido
sin días libres, ni vacaciones, ni casi nada.

¿Quiénes fueron?
Los que viajaron dormidos 14 horas de ida
sobre el volante de inmensos dinosaurios
y en mitad de la vuelta quedaron rendidos
a un lado de la cuneta
en forma de casitas miniatura
con cruces de hierro, velones blancos y flores marchitas.

¿Quiénes fueron?
Los que vigilaron en turnos de 24 horas
fábricas infectas, burdeles, palacios y escuelas
y hoy tienen un insomnio perenne
y balas en el cuerpo y cicatrices.

¿Quiénes fueron?
Los que vendieron ollas, puertas blindadas,
seguros de vida, antenas parabólicas,
perfumes de contrabando y bisutería
con una histérica sonrisa de postal
y el secreto encanto de la desesperación.

¿Quiénes fueron?
los que perdieron la única libertad que les quedaba
por más de una razón
y hoy se pudren en cárceles de inframundo
condenados a cadenas imposibles
jugando un mano a mano
a diario con la muerte.

¿Quiénes fueron?
Los que perdieron sus espaldas
en los puertos, en mercados,
en los más clandestinos almacenes,
con sacos de 42 kilos
que hoy con sesenta ruedas bajo el sol
pesan mucho más,
cuando hay que salir a extender la mano
a una ciudad que pasa en automóviles de lujo.

¿Quiénes fueron?
Los que nunca llegaron a ser
y se consumieron
en los infiernos del crack y el pegamento
bajo los puentes, entre las cloacas
en la más absoluta demencia contrastada
con ocho años más o menos
del mismo abandono y las mismas culpas
que no alcanzan a cumplir 21.


¿Quiénes podían ser?
sino mis hermanos
que no escriben versos
pero sangran y sudan en prosa
y son la luz de la tierra
y andan a oscuras
contra mareas de promesas
buenas intenciones, correctas misericordias
declaraciones de principios
ONGs y cumbres Presidenciales.

¿Quiénes podían ser?

Perorata automática


Un ejercicio de escritura automática con nocturnidad y alevosía...

Tantas palabras resbalando en inútiles intentos de asir los ejes desquiciados de un planeta ilegible, la palabra rebote, la palabra parábola, la palabra demencia que es abundante, clásica y vacía y otras palabras cercanas al vino y al espíritu , luego de algunas combinaciones de origen animal, y no saber por dónde empezar a relatar una confusión que nos acompaña como un pecado sustancial, y los verbos bailables, y el Caribe como amenaza sanguínea que no logra explicarnos, y otros desiertos que nos corren anónimos bajo la piel, todo mezclado con un tráfico casi doloroso de poetas excepcionales y exceptuables, para luego pensar que más allá de las palabras están hablando los edificios en ruinas, el sol y el viento de estas tierras en incendio doble, las calles manchadas de tiza y sangre inútilmente, las habitaciones combustibles desde las que leímos sueños incontrolables, versos incendiarios, nombres que habitaban el olvido, como una suerte de pesadilla vespertina que cuelga desde persianas deshabitadas, como un televisor en blanco y negro atravesado por el profético vuelo de aves carroñeras , que es decir; más de lo ya dicho y es el sepia siempre de las autobiografías, que en este lugar están teñidas de cuchillos, de chillidos, de bestias sudorosas que gritan el amor, de paisajes en ruines postales, de persistentes demoliciones , de previos desahucios e indigencias posteriores, eso porque sí, porque hay dolores que se resisten a ser explicados, porque no vale de nada que se vuelvan signos los ojos lacerados de obediente mirada, mientras los sueños explotan más abajo del nivel germinal.


domingo, 13 de junio de 2010

Poepanfleto incendiario

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Palabras para conjurar las diarias intenciones de volvernos objetos...

Sabes quién te nombró número
mercado de trabajo, pasivo laboral,
tasa de interés, curva de consumo,
quién te llamó estrato socio-cultural,
ciudadano de a pie, opinión pública,
quién te dijo índice de deserción educativa
número rojo de la pobreza endémica,
porcentaje de desempleo estructural
quién le dijo a tu amor bajas pasiones
y a tu escaso albedrio libertinaje
quién llamó lo que creías sincretismo religioso
quién te hizo muestra representativa
prototipo delincuencial
e idiosincrático por antonomasia,
generación tristemente perdida
y un largo etcétera,
quién insistió en llamarte luego
(sin solución de continuidad)
acervo cultural de la patria
voz del pueblo, mayoría moral
solo para dejarte luego tirado
en los mismos lugares que se llenan de olvido…

Son los mismos tipos
que con un poco de suerte mañana
podrán llamarte horda salvaje
o turba enloquecida
(a esta gente le gustan los pleonasmos)
y abrirán sus diarios con titulares apocalípticos
llamando a la unidad nacional
implorando un freno para tu nuevo nombre
que será: demencia colectiva
y eso si estate atento
cuando no quede piedra sobre piedra
es posible que te llamen hermano.

Preguntas para el Desvelo



En busca del tiempo perdido...

Preguntas para el desvelo

Quién era yo
atravesado de primaveras
y proezas de alcoba
ciego de amores irresolutos
quién era entre fabulas nocturnas
de ebriedad incansable
quién era después de la caída
después del dolor…
dónde era yo
después del punto muerto
con la misma pregunta incontestable
y una perplejidad siempre en estreno
dónde era yo después de ser arrancado
con mis versos a otra parte…
cómo era yo cuando la angustia
era en nidos ajenos
y silbaba despacio por calles lejanas
con las manos siempre en los bolsillos
y sin nada que hacer
cuándo era yo el que partía
con las manos vacías
y fuego en las pupilas
cuándo era yo mirando como ardían
las naves del destierro
las promesas eternas malheridas
los abrazos perdidos
las utopías.

¿Quién dice?


Las palabras que dictan al oido las bestias horarias...

¿Quién dice?

Quién dice qué en los pulmones
mientras caen los años
y algo adentro decide avejentarse
quién en líquidos intestinales
da sus griticos ahogados
casi rozando la histeria
quién porque la lluvia
las fiebres primaverales
la ley de gravedad
los cuarenta cigarrillos/día
dice su cuento de babas maduras
quién ese mismo príncipe de la noche
que hace unas vueltas ostentaba
los soles dulces de la utopía
hoy se acurruca en tibias sábanas
y tiene sueños de escritorio
despierta automático
medra en rutas de corbatas desquiciadas
quién por último
espera macilento su guadaña
su anzuelo terminal de pez dormido
mientras busca confuso en los cajones
la belleza del tiempo perdido…

Final




Una mirada rasante sobre los imaginarios que rigen la actividad humana...

Final

Y esta es la forma en que todo termina
de esta manera el verbo y el fuego
hacen su escena en la hoguera de los sueños
como viejas leyendas que perduran
en el fondo del alma.
Y por eso es que acá
vuelan príncipes parricidas
con los ojos destazados
añorando el cuerpo de su madre,
jóvenes amantes se suicidan
en mutuo homenaje
al ritmo del odio entre familias
y es más sencillo que esto,
pero la lucha sigue
hasta que algún caballero ignorado
desenvaine la espada de la piedra
y las doncellas despierten
de sus tóxicos sueños
bajo el influjo del beso
de algún príncipe necrófilo
o aparezca un buen ladrón
penando a la oligarquía
mientras seguimos cayendo
sin remedio alguno
a los pies de Tánatos
sin buenas noches dulce Príncipe
ni ángeles que salgan a recibirnos
mientras saltamos con nuestras máquinas
a la velocidad del rayo
a tocar el infinito o el centro de la tierra
y no sabemos aún
porqué está llorando el cielo
ni de dónde vienen las marcas del amor.

Se Busca


Buscando la memoria de los desesperados...

Se Busca

Quién cantó con voz ronca de aguardiente
las estridentes notas
que terminaron por estrangular
la madrugada,
quién arrastró los pies
bajo el peso de la lluvia opaca
en callejones sin nombre,
quién cerró los ojos
bajo la luz tenue
de grasientos faroles
y dijo en voz baja las ausencias
una a una
hasta que el recuerdo
se volvió innumerable…

El Hombre



Una pequeña mirada antropológica a nuestra curiosa especie...

El Hombre

El hombre es la mitad de un sueño mutilado
por eso bosteza en el hambre
suda en los horrores cotidianos
habla por hablar del infinito
piensa en el alma
se masturba a secas
pierde la paciencia
cuenta sus delitos
se mira en los espejos retorcido
lee sobre el dios y los infiernos
liba sus venenos lentamente
gatea sin cesar hacia la muerte
apura el vértigo de la melancolía
juntando formas en el barro
funda juegos de luz con ojos ciegos
transita las palabras
buscando el cuerpo de la belleza
estallando en silencios de soledad reseca
con la mirada perdida.

Conjuras de Necio




El extrañamiento ante la cotidianidad y el orden dado...

Conjuras de necio

Nada que hacer, solo bostezos
prácticamente solo tristeza
a quien le importan los vampiros modernos
el semen derramado
los huesos y el polvo
en medio de esta soledad sin tiempo
sobre la hoguera de los silencios
con los parpados sucios
de guerras y seda
a quién le importan (pregunto yo)
los ángeles que no quedan
los ebrios sin redención
el desorden, el fuego
y este vacío molde de estrellas.

Yo




El poeta de frente en el espejo...

Yo

Yo, es un hombre insólito
que se muerde las entrañas,
yo, danza un ritmo oscuro
que sólo oyen las serpientes,
yo, se magnifica
para olvidarse de sí mismo,
yo, no rinde cuentas
-le basta su locura-
yo, desprecia las banderas,
odia los esfuerzos,
ama los rostros de perfil,
yo, no envejece,
viaja hacia la niñez
yo, es un maestro del olvido
yo, sospecha que el amor
es un campo de batalla,
yo, se burla de todo
(incluso del dolor, incluso de la infinita soledad)
yo, ha descubierto que las palabras
son un modo de vida,
yo, sabe de buena fuente
que la justicia tiene trucada la balanza,
yo, cree que el cielo
se está cayendo a pedazos,
yo, descansa ante la belleza
pensando que no todo está perdido.

Palabras



Las armas que nos quedan para romper la hegemonía del pensamiento único...

Palabras

Palabras
para disparar 14 veces x minuto
en la boca del fuego
vidas imposibles,
señales de humo
para romper a ráfagas
las cicatrices que dejó el silencio
para limpiar los bordes del abismo
antes de saltar
con los ojos abiertos,
para morder la médula
de la belleza
y mantenerla suavemente
entre los dientes…
palabras para aguantar
el delirante trasiego
de 60 horas x semana
y aún así no quedar mudo
y burlar la demencia en el espejo
palabras para objetar
el perverso orden de lo dado
para no estar de acuerdo casi nunca
y alimentar los ángeles custodios
de la utopía.

Lo que hay


Para salvar del panorama de la desolación tres o cuatro cosas que nos hacen vivir...

Lo que hay

Hay la ebriedad de los sueños
aunque los nombre en la resaca
el ave negra de las horas idas,
hay el fuego perdurable
en el que ardemos
en vez de la costumbre,
hay la memoria del tacto
arrancándole esquirlas a la belleza
hay los juegos virtuosos
que nombra la saliva,
hay los versos que sudamos
en la tibia soledad
que hemos ganado
hay las tardes y las calles
que nos vieron pasar como un suspiro
hay las noches que ganamos
con desvelo y botellas
a los feroces ángeles
del desconsuelo
hay los gritos a secas,
el hambre, la duda
y el deseo
que por suerte
nos hemos permitido.

Historia de un Incendio


Algo sobre las altas temperaturas, sobre las fiebres que nos dejan al margen, sobre el dolor que a veces lleva implícita la belleza, en fin un poema dominical…

Historia de un incendio

Arden los libros mirándonos desde el piso
y las manos quietas
ardidas
reposan sobre el sudor
arde la tarde
mientras fumamos de espaldas al mundo
arden los labios de roces necesarios
arden los ojos buscando
los remotos rincones donde ardió la fe
arde algo entre nosotros
de extrañas similitudes con el amor.

Arden después
las demenciales carnes de la belleza
sobre los ejes descarrilados del dolor
un catálogo infinito
de postales del destierro
arden en la hoguera incalculable de la melancolía
y las tardes mestizas
de angustias bastardas
arden pendulando
en el viento cruzado
de exactos vacíos.

Preocupaciones



Un mirada a las prioridades de nuestra época y a las visiones sobre el cuerpo...

Preocupaciones

Nos preocupa tal vez
un ojo levemente torcido
una pierna más corta
o varios centímetros
que se empeñan en sobrar
y los sitios donde faltan…
ser muy bajo, muy alto
o tener otra piel…
las dificultades para entender,
para seguir sin asfixia
el vértigo de los cronómetros,
para no llorar de sed
cuando la belleza pasa sin mirarnos,
y el pelo largo que se reseca
y el pelo corto demasiado graso
y el exceso de pelos
o su total ausencia
y los frutos torcidos
de nuestros árboles bastardos,
nos preocupan de verdad
las horas criminales
del tránsito mercantil subordinado
las lumbres ya tibias
del fuego sagrado
y lo poco que importan
de cara a la tristeza,
nos preocupan también
los números seriales regresivos del sexo
el sexo pactado como una costumbre
el sexo como fuga en la tormenta
el sexo avasallante que nos rodea
el sexo ubicuo de nuestros cerebros
el sexo latido de las mujeres que perdimos
el sexo soñado irrealizable
el sexo escrito y el oral
punto y aparte.